Der Teenager, der sich naturgemäss immer weiter von der Zehn entfernt, hat es sich inzwischen zur Gewohnheit gemacht, einmal pro Wochenende mit seinen Freunden abzufeiern. Dafür habe ich Verständnis, weil ich auch einmal jung war, auch wenn das schon lange her ist. Es ist so lange her, dass nicht nur ich selber, sondern auch die Gepflogenheiten anders sind.
Während früher die Lokale kurz nach Mitternacht dicht machten, geht es zur selben Uhrzeit heutzutage erst richtig los. Das führt dazu, dass die Jugend sich dann auf den Weg macht, wenn ihre Eltern sich allmählich zum Schlafengehen bereit machen. Während die SBB dem gesellschaftlichen Wandel Rechnung trägt, tut es die VBZ nicht, was die eine oder andere Mutter (zwar nicht auf Geheiss, aber aus Sorge um den Nachwuchs) dazu veranlasst, den eigenen Schlaf zur Unzeit zu unterbrechen.

Mütter gewöhnen sich an alles und so ist es mir inzwischen eine liebgewonnene Gewohnheit, kurz vor Sonnenaufgang einen kurzen Ausflug zum nächstgelegenen Bahnhof zu machen, weil es wahnsinnig schön ist, sich nachher wieder ins Bett plumpsen lassen zu können.
Guten Mutes machte ich mich deshalb letzthin auf den Weg, schon in der Vorfreude schwelgend, in knapp zehn Minuten wieder… aber oha.
Pünktlich zur Einfahrt des Nachtzugs rollte ich zur Vorfahrt; das Timing habe ich inzwischen perfektioniert. Der Zug fuhr weiter und die ersten Passagiere tauchten aus dem Untergrund auf. Der Teenager war nicht dabei. Als die letzen Autos und Taxis weg waren, musste ich mir eingestehen: Er würde so bald auch nicht erscheinen.

Gott sei Dank gibt es heutzutage Handys, die den Nerven gerade in solchen Fällen durchaus zuträglich sein können. Gott sei Dank nahm der Teenager ab. Gott sei Dank war er noch am Leben.
Allerdings war er verwirrt, um nicht zu sagen aufgelöst. Müde wie er war (wofür ich grosses Verständnis hatte), war er nämlich eingeschlafen (dafür hatte ich ein bisschen Verständnis) und nunmehr auf dem Weg in die nächstgrössere Stadt (da war es dann fertig mit dem Verständnis). Trotz seiner Beteuerungen, ich solle einfach wieder nach Hause gehen, es tue ihm WAHNSINNIG leid und er käme dann schon irgendwie zurück – eine Stunde später oder so fahre der Retourzug – liess ich den Motor aufheulen und brauste sofort los. Ich meine: mein Kind, allein, an diesem Bahnhof, um diese Zeit!

Unterwegs malte ich mir die schlimmsten Sachen aus. Immerhin: Dank einer gnädigen Grünphase – ich sass im einzigen Gefährt weit und breit – bewältigte ich die Strecke in der Hälfte der üblichen Zeit.
Am Bahnhof angelangt war es dann vorbei mit der Ruhe. Dort tobte immer noch der Kampf um die Taxis und kaum stand ich still, rüttelte ein zweifelhaft aussehender Geselle am Türgriff meines Autos, das ich wohlweislich zentralverriegelt hatte (ja, ich gehöre zu den eher ängstlichen Leuten). Während ich mir noch den müden Kopf zermarterte, wie ich den Teenager auf mich aufmerksam machen könnte, ohne dass mir das Auto unter dem Hintern weggeklaut würde, wurde mich mein Kind endlich gewahr. Der vermeintliche Autodieb liess von meiner Türe ab, der Teenager stieg ein und erleichtert fuhr ich davon. Nochmal gut gegangen.

Mit dem jungen Mann von eben hätte er sich nett unterhalten, klärte mich der Teenager auf. Der sei bloss etwas zugedröhnt gewesen und hätte mich wohl für ein Taxi gehalten. Das leuchtet mir ein, denn dafür hielt ich mich auch gerade.
Überhaupt, schwärmte der Teenager weiter, seien die Leute hier alle wahnsinnig nett, ganz anders als in Zürich. Im Minutentakt sei er gefragt worden, was er denn da mache (tja…) und wie er nach Hause käme. Er warte auf seine Mutter, habe er geantwortet, was allgemeines Erstaunen ausgelöst habe: „Du hast aber eine coole Mutter!“ Gerade, als ich mich cool zu fühlen begann, streifte mich der Gedanke, was wohl die Eltern der Kids, die das cool fanden, zum Sachverhalt gemeint hätten, und mir wurde ein bisschen heiss. Zum Glück stellte sich aber diese Frage nicht, denn die lagen ja alle im warmen Bett. Wohin ich jetzt auch wieder wollte, je schneller desto besser. Und ich gestand mir ein: Diesmal hatte die Vorfreude eine Spur zu lange gedauert.

Wie erfrischend, wenn der graue Alltag durch einen unvorhergesehen Zwischenfall aufgelockert wird. Da ist es zu verschmerzen, dass man im Lift steckenbleibt, keine verfügbare Nahrungsquelle findet, vergeblich an der Haltestelle wartet oder sich nicht kurz im Kaufhaus aufwärmen kann, weil es wie viele andere Betriebe seine Tür geschlossen hat. Mit freudiger Gelassenheit strömen die Menschen auf die Strasse, helfen das Tram von der Kreuzung zu schieben, freuen sich wie ein König über eine gerade noch ergatterte Brezel desselben und gehen vielleicht sogar reinen Gewissens nach Hause statt ins Büro.

Ein bisschen reut es mich schon, nicht wie der Teenager mitten im Geschehen gewesen zu sein.

Trotzdem gibt es selbst in solchen seltenen Sternstunden die Miesmacher, die wie immer rummeckern. Ein Kunde sei sehr erbost gewesen, lese ich in der Zeitung, dass man ihm das Sandwich, welches er bereits in der Hand gehalten habe, wieder weggenommen habe. Die Kasse funktionierte nicht mehr.

Mit Blick auf das aktuelle Weltgeschehen frage ich mich unwillkürlich: Wie werde ich wohl dereinst reagieren, wenn man mir das Sandwich aus der Hand nimmt? Weil das Zahlungssystem nicht mehr funktioniert?

Ich verdränge den unangenehmen Gedanken und beisse in mein Honigbrot. Noch ist es nicht soweit.

Ab und an zwingt einen das Schicksal, Schritte zu machen, die man zwar schon seit längerem als richtig erachten würde, gegen die man sich aber nichtsdestoweniger sträubt.

Bei mir schlug die Vorsehung am letzten Donnerstag zu, kurz vor elf Uhr, in einer unfreundlich stürmischen Nacht. Das Auto weigerte sich, anzuspringen. Es fand wohl, jetzt sei es genug der Mühe und es hätte eine Pause verdient. Nur ganz kurz grollte ich ihm, um mich anschliessend höflich zu bedanken. Der Parkplatz, von dem aus ich es immerhin noch vor Mitternacht nach Hause schaffte, schien mir gut gewählt. Gerade in jüngster Zeit hätte es auch anders kommen und ich auf einer europäischen Autobahn stranden können!

Da es wider Erwarten nicht bloss an meiner Unfähigkeit lag (ich also NICHT aufgrund zunehmender Verwirrung den falschen Treibstoff getankt hatte), weilt das Auto immer noch in seinem verdienten Urlaub, wo es sich aufpäppeln lässt.

Das brachte mich dazu, um doch noch auf den Punkt zu kommen, endlich wieder einmal mit öffentlichen Verkehrsmitteln zu reisen. Schnell wurde mir klar, dass ich das schon länger nicht mehr getan hatte. Schon der Kauf des Tickets stellte mich vor ernsthafte Probleme.

Nachdem ich mir die Füsse wundgelaufen und endlich eine altmodische Schalterstelle (bedient!) gefunden hatte, gelang es mir in einer knappen Viertelstunde, der netten Dame zu erklären, welche Art von Fahrschein ich benötigte. Endlich war geklärt, dass ich weder nachts noch erst nach neun fahren wollte und auch noch kein Anrecht auf Seniorenrabatt habe. Nach sorgfältigem Abwägen aller möglichen Eventualitäten entschied ich mich dafür, jeweils auf dem Weg zur Arbeit nicht zu trödeln und Tickets zu erwerben, die nur eine Stunde gültig sind. Statt vierundzwanzig, was mir noch erlaubt hätte, unterwegs einzukaufen (im Keller gibt es noch einige Konserven). Ausserdem kratzte ich all meine Geografiekenntnisse zusammen und versuchte der netten Dame schlüssig klar zu machen, wo ich überall durchzufahren gedachte, wobei ich mir aber jetzt nicht ganz sicher bin, ob sie mir folgen konnte und mir die richtigen Zahlen auf meinen Fahrscheinen gedruckt hat. Spätestens bei der nächsten Kontrolle aber, so tröste ich mich, werde ich Genaueres wissen.

Das Reisen in Bus und Zug kann sehr entspannend sein. Jedenfalls dann, wenn man einen Sitz erhaschen kann. Während der Stosszeiten ist es nicht so entspannend; diesbezüglich weiss ich jetzt, wovon der Teenager redet, wenn er jeweils ein paar Tage vor den Ferien genervt ausruft: „Ich halte das nicht mehr aus!“

Was ich aber mehr als seltsam finde, ist die gespenstische Ruhe, die auch dann herrscht, wenn sich der Letzte gerade noch so hinein quetschen konnte. Keiner sagt etwas; so mucksmäuschenstill ist es im vollgestopften Bus, dass es für einmal sogar mir die Sprache verschlägt und dabei rede ich doch sogar mit mir selber, wenn ich allein im Auto bin.

Und weil ich dann ebenfalls, zum Nichtreden verdammt, einfach so dasitze (oder stehe!) und hinausgucke, bleibt mir gar nichts anderes übrig als mich – endlich – zu entspannen.

Schon länger trage ich mich mit dem Gedanken, mir endlich auch ein Smartphone zuzulegen. Aus unerfindlichen Gründen schiebe ich diese Sache immer wieder vor mir her, was vielleicht damit zu tun hat, dass ich mich mit dem Begriff „smart“ schwer tue. In Verbindung mit mir. Dabei wäre es schon praktisch, schnell nachzusehen, wann der nächste Bus fährt. Auch sonst gibt es natürlich die wahnsinnigsten Apps. Jetzt, wo ich weiss, dass diese Abkürzung weder von ape noch von AP (dem Sprengstoff Acteonperoxid) kommt, sondern für Applikation steht, könnte ich mich für die eine oder andere durchaus begeistern. Wobei die neustens angebotene App “TV Selection“ von der Tages Anzeiger Kulturredaktion definitiv nicht dazugehört.

Erstens will ich mir mein Fernsehprogramm von niemandem vorschreiben lassen, zweitens hege ich schon länger einen Groll gegen die Tages Anzeiger Kulturredaktion. Der nahm seinen Anfang vor bald drei Jahren, kurz vor Barbies fünfzigstem Geburtstag. Ich hatte einen Artikel über die Zerrissenheit meiner Generation dieser Puppenikone gegenüber verfasst, den ich ganz witzig fand. Das fand auch die für mich zuständige Redaktorin der Zeitung, für die ich damals schrieb und bedauerte, dass er nicht in den Regionalteil passe. Ich solle ihn doch der Kulturredaktion. Das tat ich dann, um aber eine wohlwollend herablassende Antwort zu erhalten; netter Artikel, aber das Thema sei zu abgelutscht für ihre Seite. Als am 9. März auf ebendieser Seite ein ganzseitiger Artikel erschien, der zwar einen anderen Wortlaut aufwies, ansonsten aber exakt meinen Grundgedanken aufgriff, setzte das ein paar mir angeborene, im Alltag jedoch meist erfolgreich unterdrückte Wesenszüge meiner selbst frei, auf die ich hier nicht näher eingehen möchte.

Auch in jüngster Zeit stosse ich mich regelmässig an der Kulturredaktion des TA, oder vielmehr: an ihrem Geschmack. Während ich den blauen Dildo auf einem der letzten TA-Magazine auf den ersten Blick fälschlicherweise als Kunstobjekt qualifizierte und der ja auch auf den zweiten Blick recht niedlich aussah, war das heutige Titelbild schlicht eine Beleidigung fürs Auge. Grundsätzlich habe ich nichts gegen nackte alte Männer, aber um ehrlich zu sein, mag ich auch keine jungen nackten Männer grossformatig auf dem Frühstückstisch. Und: ich könnte mir vorstellen, dass ich da nicht die Einzige bin, die sowas nicht mag.

Was man sich dagegen wünschen würde, wäre eine andere Kulturredaktion. Eine etwas smartere.

„Wie niedlich“, flüsterte ich beim Familienessen meiner Tischnachbarin zu, „das ist dem ehemals kleinen Teenager manchmal auch passiert.“ Auch der war ab und zu noch während des Essens, von Müdigkeit übermannt, kurzzeitig weggetreten und, das Köpfchen auf der Brust, selig weggedämmert. Genau dies widerfuhr in diesem Moment offenbar dem jüngsten anwesenden Mitglied des Clans, das gerade mal zwei Jahre alt war. Dachte ich. Doch jäh wurden meine nostalgischen Erinnerungen zunichte gemacht. „Der schläft nicht, der spielt mit dem i-Phone“, gab meine Schwägerin trocken zu Antwort. Sie hatte den besseren Blickwinkel und liess sich von dem niedlichen Blondschopf nicht in die Irre führen.

Erst wollte ich ihr nicht glauben, ging etwas näher ans Geschehen und liess mich schliesslich fasziniert neben dem Kleinen nieder, der mich grosszügig sofort in sein Unterhaltungsprogramm mit einbezog. Mit seinen kleinen Fingerchen schob er mit einem feinmotorischen Geschick, von dem ich nur träumen kann, die Fotos hin und her („Das ist mein Bruder.“ …“Das bin ich.“… „Das ist ein F18.“), drückte da auf einen Pfeil um ein Filmchen abzuspulen und verkleinerte dort einen Ausschnitt (vergrössern konnte er ihn noch nicht – immerhin!), es war nicht zu fassen.

„Die beiden haben das ganz alleine herausgefunden“, erklärte die Mutter entschuldigend. Eines Morgens sei es ungewöhnlich ruhig gewesen (wer je selber kleine Kinder hatte, weiss, dass man sich in einem solchen Moment ebenfalls ruhig verhält, selbst auf die Gefahr hin, dass das Badezimmer unter Wasser gesetzt, der Kühlschrank ausgeräumt oder die Wohnungseinrichtung zugeklebt wird – Hauptsache, man kann noch etwas liegenbleiben). Als sie schliesslich nachgesehen habe, hätten die beiden Jungs, unplanmässig an ihr i-Phone gelangt, den autodidaktischen Kurs bereits erfolgreich abgeschlossen gehabt.

Ja, so ist das. Unsereins muss sich diese Fertigkeiten mit dem Messer zwischen den Zähnen hart erkämpfen; die neue Generation wird damit geboren.

Eine Weile schauten wir dem Kleinen noch wohlwollend, wenn auch ein bisschen neidisch zu. Erst, als er – ich unterstelle ihm, dass es kein Versehen war, sondern pure Absicht! – eine Nachricht versandt hatte, nahm die Mutter ihr i-Phone wieder an sich. Was ihr nur deshalb gelang, weil just in diesem Augenblick der Nachtisch kam.

Ob es an der ungewöhnlichen Menge Sonnenschein liegt, von der unsereins, weil meist unter der Nebeldecke, sonst nur träumen kann? An der Frische des neuen Jahres? Vielleicht an der positiven Energie, welche das Wegräumen sämtlicher Guezli-Büchsen verströmt?

Für Frühlingsgefühle ist es eigentlich zu früh. Nichtsdestoweniger fällt mein Blick jeden Morgen, wenn er das neue Kalenderblatt scannt, als erstes auf die unscheinbare Fussnote, die Sonnenaufgang und Sonnenuntergangszeit benennt. Sehnsüchtig verfolge ich Tag für Tag, wie sie sich schleppend, Minute für Minute, weiter am Horizont emporarbeitet – jedenfalls aus meiner Sicht, welche nun mal recht beschränkt ist – und die Tage lang und länger ganz, ganz langsam ein klitzekleines bisschen weniger kurz werden.

Das dauert wieder mal!!!

Heute nahm meine Ungeduld überhand und ich wollte ein bisschen mehr wissen. Bei meinen Recherchen stiess ich auf diese Seite und stellte mit Schrecken fest: Es gäbe noch mehr Gründe, Zürich zu verlassen. Während die Sonne in Basel zwar vier Minuten später auf- aber fairerweise auch vier Minuten später untergeht, verhält sich die Sache in Luzern (da scheint sie drei Minuten länger), Bern (sechs Minuten länger!) und Genf (plus ganze neun Minuten!!!) anders.

Und es soll mir jetzt niemand mit der geografischen Lage kommen; wo die Schweiz doch so ein lächerlich kleiner Klacks auf der Weltkugel ist…

Gott sei Dank liegt Zürich meist unter einer dicken Nebeldecke – da fällt die haarsträubende Ungerechtigkeit nicht allzu sehr ins Gewicht.

Und Gott sei Dank ist Zürich – allen Unkenrufen zum Trotz – eben doch eine sehr, sehr schöne Stadt.

Die Zürcher Bahnhofstrasse soll „eleganter werden, internationales Flair“ erzeugen. Dem unhaltbaren Wildwuchs von uneinheitlichen Rabatten, Lampen, Bänken, Randsteinen, Abfallkübeln, Wartehäuschen und Baumschutzscheiben soll ein für allemal Einhalt geboten werden.

So ist es in der Zeitung zu lesen.

Was (noch) nicht zu lesen ist – man darf gespannt sein auf die nachfolgenden Leserbriefe – ist die Meinung der Stadtbewohner. Immerhin kenne ich diejenige einer internationalen Bekannten, die mir kürzlich anvertraut hat, sie finde Zürich zwar eine schöne Stadt, aber sie mache ihr auch ein wenig Angst. Alles sei so genormt bei uns, so sauber, so geregelt …ja, irgendwie fast ein bisschen unheimlich halt.

Ich glaube, ich verstehe, was sie meint. Und frage mich, wie lange man es sich in einer Stadt wie Zürich noch erlauben darf, wenigstens als Individuum nicht der gängigen Norm zu entsprechen.

Hätte mich nicht meine liebe Freundin, das Flohnmobil, darauf aufmerksam gemacht, ich hätte es glatt übersehen. Dabei habe ich heute vor zwei Jahren mit klopfendem Herzen zum ersten Mal auf „veröffentlichen“ geklickt um anschliessend im Viertelstundentakt nachzusehen, was sich so tut. Auf der Schreibschaukel.

Heute lese ich „Zwischen den Zeiten“ nochmals und zwinkere meinem Alter Ego zu. „Gar nicht übel“, sage ich zu ihm und tröste es über ein paar kleinere oder grössere Missgeschicke hinweg. „Den Namen hast du gut gewählt“, lobe ich, „auf den kannst du stolz sein“. (Und wehe, es klaut ihn uns jemand!) „Die vielen Stunden, die du während des ersten Jahres vor dem Laptop vertrödelt hast, waren nicht umsonst“, gebe ich zu bedenken. „Immerhin haben wir dabei bzw. nebenbei eine Menge gelernt und wo wären wir jetzt ohne das alles?!“

Mein Alter Ego nickt bedächtig, fragt aber griesgrämig zurück: „Und jetzt? War’s das? Wird die Schaukel immer weniger schwingen, bis sie eines Tages stille steht?“

Es hat nicht verstanden, mein Alter Ego. Nicht verstanden, dass wir eins sind. Die Summe der Bewegung bleibt sich gleich. Und während die Schaukel es sich mittlerweile erlauben darf, auch mal bloss im Wind zu schwingen, nütze ich ihre kinetische Energie und gebe meine Bestes, die Bewegung, die sie in mein Leben gebracht hat (und wer hätte das gedacht, vor zwei Jahren!), in Schwung zu halten.

Das ist nicht immer leicht, manchmal sogar sehr schwierig. Aber es ist spannend und so viel belebender als zwischen den Zeiten… still zu stehen.

Weihnachten hin oder her – gestern verknurrten wir den Teenager zum Film „Schindlers Liste“, der im Fernsehen lief. Keine leichte Kost, aber gerade deshalb nach wie vor aktuell. Der Film, obwohl in schwarzweiss gedreht, malt nicht ebenso sondern differenziert. Der Antiheld, ein recht zweifelhafter und allein auf den eigenen Profit bedachter Geselle, mutiert fast widerwillig zum Gutmenschen. Während der Krieg bei vielen Menschen das Schlechte zum Vorschein bringt, scheint es also auch andersrum zu funktionieren. So oder so hat der Film ein Stück Zeitgeschichte zum Inhalt, das wir zwar gern vergessen würden, aber nicht sollten. Auf keinen Fall nämlich sollte man vergessen, wohin die Manipulation der Massen führen kann, gerade weil wir uns auch heute noch viel zu leicht manipulieren lassen.

Nach anfänglichen Anlaufschwierigkeiten – „Ist jetzt der ganze Film schwarzweiss?“, moserte der Teenager leicht genervt – zog uns die Geschichte in ihren Bann. Mich, weil ich sie schon kannte, den Teenager, weil er sie noch nicht kannte.

Immerhin gab es einmal trotz aller Tragik einen Lacher zu verbuchen. Das war, als die Kamera zum ersten Mal aufs Eingangstor von Schindlers Fabrik schwenkte. „Deutsche Emailwarenfabrik“ war da in altmodisch geschwungenen Buchstaben zu lesen. Den Teenager riss es fast aus dem Sofa: „Ist das die Möglichkeit?“, wunderte er sich, „gab es da schon …“

Aber nein, damals gab es natürlich noch kein E-mail, bloss Email. Und nachdem wir dem Teenager mit dem Hinweis auf die Badewanne schlüssig erklärt hatten, was das ist, entspannte er sich wieder. Jedenfalls so weit, wie sich das bei dem aufwühlenden Film, der auch heute während des Nachtessens wieder viel zu reden gab, machen liess.

Fast genauso schön wie Heiligabend ist der erste Weihnachtstag – vor allem dann, wenn man nichts tun muss, auch nichts tun will – vor allem aber: nichts tun darf. Also im Sinn von: Man darf das – nichts tun. (Sprachlich – und auch sonst – nicht ganz einfach, wie ich gerade feststellen muss).

Wie gut, dass ich einen Co-Autor habe. Zwar findet der es mittlerweile meist unter seiner Würde, hier zu publizieren, aber immerhin hat er mir die Erlaubnis gegeben, mich mit seinem Blog zu verlinken. Das macht er natürlich nicht bloss aus Nächstenliebe. Nein, nein – da haben wir einen Deal. Ich darf auf seinen Blog und er auf mein Bett. Und so sind dann (fast) alle zufrieden.

   Weihnachts(sch)maus